Cada uno estaba inmerso en su mundo. Él, detrás de mí abstraído en sus penas. Yo, apoyada en la baranda, mirando extrañada un bando de bandurrias que inexplicablemente revoloteaban sobre un jardín de Buenos Aires. Pensé que el color púrpura del cielo no era normal. Y el revoloteo frenético de los pajarracos, que parecían haber atravesado la Patagonia para augurar nada bueno, me dio escalofríos. En algún lugar de la terraza, ella jugaba al ping-pong con un contrincante sin rostro.
Un cambio repentino del viento me avisó que él había empezado a correr desesperadamente para precipitarse al vacío, empujado por una angustia abrumadora. Un sonido espantoso me aturdió los ojos y arrancó la paleta de la mano de ella. Sin querer ver, miré entré los picos largos y lo vi boca abajo, desarmado en el césped teñido de rojo. A velocidad supersónica, ella se inventó un ascensor volador que la llevó hasta él. Bajé los primeros escalones atolondrada por el dolor y, para no perder tiempo, me tiré por el hueco de las escaleras.
Luego de diez pisos de segundos interminables, vi que ella lo ayudaba a levantarse y le limpiaba la sangre, mientras lo acariciaba con sus lágrimas y le curaba el corazón a besos. Salvado en el alma, le pidió perdón con la mirada arrepentida y le agradeció su amor con más besos.
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